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Será que estas vistas de casas do século XIX apo- drecidas, com os lados escorados por barrotes de madeira, janelas remendadas com papelão e te- lhados com ferro enrugado, com as paredes dos jardins se inclinando em todas as direções, sempre existiram? E os locais bombardeados, onde o pó de gesso girava no ar e o salgueiro se agarrava aos montes de escombros; e os lugares onde as bom- bas haviam destruído um pedaço maior e haviam surgido colônias sórdidas de moradias de madeira como se fossem galinheiros? Mas não adiantava, ele não conseguia se lembrar: nada restava de sua
Winston manteve suas costas voltadas para a te- letela. Era mais seguro mas, como ele bem sabia, até mesmo as costas podem ser reveladoras. A um quilômetro de distância, o Ministério da Verdade, onde trabalhava, se erguia grande e branco sobre a paisagem sombria. Esta, ele pensava com uma certa aversão – esta era Londres, cidade chefe da Primeira Faixa Aérea, ela mesma a terceira cidade mais populosa das províncias da Oceania. Ele ten- tou puxar alguma memória de infância que deve- ria lhe confirmar se Londres sempre fora assim.